Carta a una flor

Todos los dulces se saborean porque en algún momento conocimos también el sabor de la amargura. El blanco es porque existe el negro. Creo que la única forma de valorar la vida es haber estado muy cerca de la muerte. Y no me refiero al rotundo hecho de dejar de respirar, de pensar, o de sentir, sino a los miles de momentos en los que algo o alguien te arrebata el aire provocando minúsculas muertes, que todas juntas, como picaduras de abeja, bien podrían llevarte hasta el final.
Por esa misma dicotomía que da sentido al aire que respiramos, el sí y el no, el yo y el otro, el querer hacer y el no poder hacer, el ser y el no ser, huímos de la tristeza y la soledad, buscando alegría y compañía.
Y es que yo bien creo que no nos han fabricado para vivir solos. Somos lo que somos porque existe otra persona a nuestro lado que nos deja ser. Y en ese espejo nos contemplamos y sonreímos, dichosos de tener a alguien con quien estar. Pero más importante todavía, a alguien con quien ser, porque estar con esa persona es ser uno mismo. Por eso cuándo tú me preguntas si te quiero, es como si me preguntarás si yo me quiero a mí mismo. La respuesta es simple: sí.
Un día, vaciados y entristecidos por los golpes del destino, y por las miles de micro muertes que nos tocó vivir a cada uno, nos encontramos, tú y yo, y permitimos que volviera a correr la brisa en nuestros apagados espíritus. Sin saber, muy bien, qué buscábamos, pero teniendo muy claro lo que no queríamos. Y es así como encontré tu sonrisa, y tus caricias. Esa flor que se ilumina con el sol y que es todo el mundo que yo quiero tener. Porque teniéndote me tengo. Y porque queriéndote, me construyo.
Sigue sonriendo como tú sabes, con esos ojos que parecen atrapar la ilusión a centelladas. Sigue siendo tan atípica cómo quieras ser, porque cada sonrisa, cada caricia y todas tus rarezas son para mí aire de vida.
Esa es la flor que quiero, y por la que miro.
Un beso para esa flor que sigue creciendo. Te quiero.
27 de Diciembre de todos los años que estemos juntos.

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